Angeschlagen, in roter Wut auf dem kalten Feldbett sitzend.
Die Wohnung längst geräumt, ausgeblichen das erträumte Leben.
Was über blieb, passt in eine Plastiktüte. Raus mit den Habseligkeiten, rein mit den Kopf.
Vom letzen Schlaf trennt nur noch der kleine Rest in der Kornflasche.

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